Contos de um Esquizofrênico

[Sol Maior]

2011-11-17T16:35:00.001-08:00

Não. Não é isso.
Não é que eu não vá mais pensar em você,
Apenas pensarei mais em mim.

Levarei comigo as tantas lembranças tuas.
Como a do dia em que nos vimos pela primeira vez,
Do dia em que nos percebemos.

Levarei esse dia e não o primeiro
Porque foi ali que o amor surgiu pra nós.
A gente se vestiu de amor e você sorriu

Ilustração: Minha amiga Lídia Guimarães. Disponível aqui:
http://bomhumor-inabalavel.blogspot.com/

[Do que é eterno]

2011-10-22T17:44:00.000-07:00

Claro que já! - ele disse. E depois sorriu tentando esconder a vergonha de estar ali em frente à menina por quem era com-ple-ta-men-te apaixonado enquanto ouvia aquelas perguntas de amor. Mas já beijou alguém antes? - A resposta é a mesma da anterior: claro que já! - ele respondeu. E você não tem nada pra me dizer? Ela insistiu. Eu estou gostando de você, ele disse quase que sussurrando. Ela sorriu. Ele também. Quer namorar comigo? - Completou. Ela não disse sim. Seus olhos e corpo e lábios, mesmo fechados, disseram sim. Ele entendeu e disse sim no mesmo silêncio dela.

[Portanto]

2011-09-21T07:08:00.000-07:00

Podia ser mais
E era menos
Por tantos "mas"

[A verdade dos fatos]

2011-08-01T03:49:00.000-07:00

Escrevo saudade com seu nome.
O transcorrer das horas, dias e até os minutos, ganham a proporção do infinito.
A saudade é engraçada - Ela disse.
Concordei. E como poderia contestar tal verdade?
A saudade é mesmo uma grande brincalhona.
Saudade é amor que cansou de ser saudade e se fantasiou de lembrança.
Saudade é você em mim.

[O poema que você não leu]

2011-06-02T11:43:00.000-07:00

Se fosse escrever um poema
Seu nome seria a rima
Rimaria bailarina com tangerina

Se fosse escrever uma canção
Você seria o tom

E se fosse escrever um livro
Quem sabe minha biografia
Nele só caberia
A minha poesia:
Você.

[Sobre os significados e as coisas importantes]

2010-10-01T06:41:00.000-07:00

E ela viu, de longe, era ele.
Ele estava como sempre fora: com aquele tom grave.
Continuou a observá-lo atentamente, ainda de longe. Ele mexia nos cabelos. Puxava-os e os soltava. E repetia esse processo diversas vezes. Era a forma que o seu corpo reagia ao estresse diário.
Ele continua o mesmo – pensou.
Enquanto ele, do outro lado, sem perceber que era observado, falava ao celular. Ela achou que ele parecia exaltado. Depois mudou de opinião, achou que poderia ser preocupação. Ele pode ter se arrependido de me deixar – pensava.
Ah! Se eu fosse aquela que ele diz que ama e que jura aos céus fidelidade... – ainda pensativa.
De repente, uma mulher apareceu. Era a nova namorada dele.
Eles parecem apaixonados – sussurrou para si, quase que tentando se convencer que era melhor daquele jeito.
Em um gesto triste, voltou os olhos para o chão, talvez tentando achar um lugar para se abrigar de tudo aquilo, um esconderijo. Depois, olhou para os céus, numa tentativa vã de segurar as lágrimas. Tentava segurar a respiração. Porém as lágrimas foram inevitáveis.
Naquele pequeno instante, um filme se passou em sua mente. Lembrou do primeiro beijo e do exato momento, tempo atrás, em que ela percebeu que estava apaixonada. Aquelas sensações anteriores inundavam-lhe o peito.
Ela correu para o sentido oposto em que ele estava. Atravessou a avenida sem olhar para os carros que passavam. Os carros com suas buzinas, as sirenes, os apitos dos guardas, todo aquele barulho insuportável típico do centro da cidade, parecia uma enorme orquestra.
Enquanto corria, lembrava das promessas que um dia juraram nunca quebrar. Absorta em seus pensamentos, não percebeu que em sua direção vinha um carro. No chão, ainda com vida, tirou do bolso um poema que tinha escrito, horas antes, na fila do banco, enquanto esperava (pacientemente) ser atendida.
O poema era curto, com rimas e metáforas infantis. Mas representava todo amor de uma vida.

“Ah, se eu fosse aquela menina
Que você jura, aos céus, fidelidade
Pularia da ponte do amor
E morreria de felicidade”

[Ausências]

2010-04-08T18:01:00.000-07:00

Ausentar-se de si é a pior das ausências.
É a escolha voluntária do não-querer.
Quando o corpo carece de ser, resta apenas a meia-vida.
E o corpo, ou o meio-corpo, vive de forma despretensiosa.
A ausência de um grande amor é aceitável.
A ausência de um primo, de um irmão ou até mesmo de uma tia que mora no exterior, é aceitável.
São ausências que não se podem controlar.
O imperdoável, o impraticável, é a renúncia de si.
Porque embora lhe tirem a casa, a mulher, as roupas, ainda resta-lhe a identidade.
O ausente de si é a chuva no mar-mundo, enquanto dentro do peito há um deserto.

Música: Magoado - Dilermando Reis.

[Perto]

2009-09-22T05:29:00.000-07:00

Nessa eterna dicotomia
eu sigo
com os pés amarrados
envolvidos pelas exigências constantes de ser.

Outros instantes são,
todos,
um perto
tão distante,
mas que agora,
não significativos,
representam o que deveriam representar
e que se tornou palavra
no momento em que não careciam definições.

Tenho olhos que brotam pelo corpo e enxergam mais do que deveriam.

[Quando terminar-ia]

2009-07-02T11:17:00.001-07:00

Queria poder me livrar dessa ilusão que denomino nostalgia, um estado entre estados, ora cor rubra, ora cinza melancolia.
Desses momentos, o que há de novo, veja você que ironia, é a sombra sempre presente, da improvável monotonia.
E a mesmice que sempre me foi incômoda agora tornou-se minha guia, se eu digo: - vou à rua, ela diz: não deverias.

[ ; ]

2009-06-10T06:26:00.000-07:00

Meus olhos amanheceram na aurora daqueles dias.

[Descaramento]

2009-05-29T11:48:00.000-07:00

Quando tu quiseres, passa cá.
Não faço planos,
basta o já.

[Feito música]

2009-04-25T16:52:00.000-07:00

Eis que foi tomado por um sentimento numa eventualidade. E este era contido. Diminuto no peito-universo. O peito era suficiente. Bastava-lhe.
Ora, mas o tal sentimento parecia ser misturado ao fermento!
E o pobre do peito, por mais que tentasse, não era mais capaz de conter-lhe.
E foi crescendo. Não parava.
O sentimento tomou-lhe todo o corpo, de modo que não havia espaço livre.
Ganhou proporções que o corpo não tinha. E o dono do corpo, teve que se pôr fora.
Agora era só sentimento.

[Quando a crise atinge o poema...]

2009-04-05T14:47:00.000-07:00

Uma rima pobre no poema?
Tenha dó!
Então será essa e só.

[Campos de morango para sempre]

2009-02-02T05:04:00.000-08:00

Desejo apenas uma palavra que defina este que sou agora. Talvez, traduzindo-me em palavra, possa entender o que se passa.
Levianamente, um sentimento apropria-se de mim, toma-me por completo e me confunde.
Evoco do mundo das palavras aquela que traduza esse sentir.
Mas elas, antes amigas e confidentes, agora parecem me rejeitar. Algumas acenam de longe, zombando de mim e dessa minha ausência. Outras são mais cruéis e passam enfileiradas, ao meu lado, as gargalhadas, sem ao menos cumprimentar-me!
Tento tocá-las, mas conheço o olhar que me lançam. É o mesmo olhar que me corrói o peito.
É o adeus nos olhos.
Sem elas, resta-me pouco. Porque embora eu estivesse só, ainda as tinha como companheiras.
Desejo apenas uma palavra, nada mais.
Talvez seja saudade, mas vai além disso. Além da falta.
A palavra que busco não tem som, tem a cor do vento e o tamanho do infinito.

[Do sentir e viver: o resto]

2009-01-15T10:20:00.000-08:00

Este texto foi feito em parceria com uma amiga, a Flavinha do blog “Sabe de uma coisa?”. Flavia é pessoa que não há adjetivo no mundo que a descreva. Lindo, flá. Lindo.

Esse sentir que se expandiu até o limite possível e previsto, parece zombar de mim. É afoito o danado. Quer parecer grande, acha que já cresceu para me desafiar...
Vejo-me maior que ele, afinal, ele está em mim. Faz parte daquilo que sou.
E digo-lhe isso esfregando a verdade na cara, para que se contenha, para que me obedeça. Sou eu que controlo. Eu.
Ninguém mais.
Mas ele não se importa, ou não percebe... Na verdade, nem nota.
E me ignora! Acredita?
Acha que pode me desafiar.
É esse sentir em mim. No reflexo, provoca-me. Aponta-me o dedo. Pode?
Diz tudo que eu deveria ouvir. A escolha da palavra não poderia ser melhor: Deveria.
Queria que ele pudesse me ouvir agora, escrevo gritando, com o maior dos escárnios no falar! Faço chacota das suas palavras ditas, dos seus impropérios, para provar, de uma vez por todas que eu mando.
Deixo-o falando sozinho.
Critico-lhe a roupa e o sotaque.
Enfio-lhe o dedo no nariz.

Ele?

Ele se aproxima com aqueles olhos que só eu conheço, e com aquele jeito que só eu entendo, e com aquela voz macia que só eu escuto... e não me desafia, acredita? E me abraça, daquele jeito que só eu sei como é bom.
Só eu sei...
E fico lá, dentro daquele abraço, esquecido. Esquecendo. Esquecendo...

(Mas sou eu que mando. Eu.)

[Persona]

2008-12-19T17:28:00.000-08:00

Abrem-se as cortinas.
Surge no centro do palco um rapaz tímido. Ele fala algumas palavras, quase que sussurradas.
- Eu existo...
Antes de terminar a frase, no lado oposto, outro se aproxima. Chega fazendo algazarra, pára frente ao rapaz de poucas palavras, enquanto esse ainda sussurra, e lança-lhe um olhar de desprezo. Ao final deixa escapar uma gargalhada. Senta-se ao lado dele e assim permanece.
Observa aquela cena e quando se cansa, novamente uma gargalhada surge.
Logo, mais um rapaz entra em cena, agora são três. Esse não fala nada, apenas observa. Parece não estar surpreso com aquele episódio.
E os três lá.
Três que depois viraram quatro, pouco depois cinco e, em pouco tempo, há no palco uma dúzia de rapazes. O silêncio se anuncia, e todos em uníssono começam a falar como um:
- Eu sou esse que falo, eu sou esse que ouço e esse que vê. Eu sou inteiro em partes. Eu sou parte sua e parte você.
E o coro prossegue.
Aos poucos vão se retirando, até que no palco, apenas o primeiro que surgiu, permanece.
E mais uma vez repete as palavras ditas no início:
- Eu existo, eu existo...
As luzes se apagam, o rapaz sai, mas as cortinas não fecham – continuam abertas.
Não poderia ser de outra forma, o espetáculo ainda está acontecendo.

(- Alma vestida -)

2008-12-08T16:28:00.000-08:00

Ação sobrenatural
Desaguando no peito
Temporal

[Homem-máquina]

2008-11-06T15:11:00.000-08:00

Hábitos.
Estamos acostumados a nos habituar. É a vida correndo.
Até isso, que chamo saudade, que digo ser falta ou ausência, com um olhar mais atento, percebo que nada mais é do que o hábito de pensar naquilo que transcorreu.
Na verdade, não é o pretérito que aflige, é o futuro que perturba. É esse que visito constantemente e recordo os fatos ainda não realizados. Sinto falta do que não aconteceu.
Criatura do avesso este eu em mim.
Talvez seja o mundo que corra num ritmo que não se pode acompanhar. Ou, por descobrir-me assim, perco-me na tentativa de me encontrar. No final restam apenas os mesmos questionamentos de sempre.
São apostas que fazemos e é impossível prever o resultado. E no dia seguinte, encontro-me preso as mesmas apostas, as mesmas tentativas, esperanças.
Das duas uma: Ou me sobram peças, ou faltam-me parafusos.

[Solilóquio]

2008-10-26T13:18:00.000-07:00

As pessoas surtam a todo instante e ninguém percebe.
É preciso que exista uma exteriorização para, então, apontarem uma causa, um motivo, uma razão.
Esqueceram que o surto vai além desse limite previamente estabelecido - O limite da razão.
Embora não seja possível definir quando há razão. Existe razão para omissão?
É o surto que está presente na falta.
Repara.
Falta sentimento. Falta empatia.
E ainda assim, quase ninguém nota. Percebe?
As pessoas surtam a todo instante e ninguém vê.

[Maratona]

2008-10-14T02:39:00.001-07:00

...

É como qualquer outro dia
Mais um nesse imenso mar

Mar-à-tona.

[Amor-tece-dor]

2008-10-02T15:44:00.000-07:00

Deixei o meu coração definhar
E abandonei as sentimentalidades
Pois já não sabia como proceder
Com um coração dono de si
Diante de tal irracionalidade
Optei por deixar o amor esvair
No dia preciso do fim
Justamente, neste, morri.

[Fios]

2008-09-12T11:04:00.000-07:00

Todos esses rompantes de sentimentos que corroem o peito, todas essas emoções eclodindo...
E se esse fio, de repente, arrebentar?
Quando isso acontecer, veja bem, lembre-se que um dia existiu alguém.
João? José?
Ninguém.
E se a corda não agüentar?
O que restará?
Projetos? Esboços?
Sobras.

Um resto teu.
Um resto meu.
E o resto do resto.

[Amanhecer]

2008-09-10T10:52:00.000-07:00

...não é isto nem aquilo. É o correr dos dias.
É este pulsar constante de um órgão já sem força - coexistindo com o corpo.
Amanhã será outro dia, deixa amanhã ser.
Amanhecerá.
Esta falta não se denomina. Não é nada. É a falta, apenas.
Estupidez.
Insensatez.
E isto não é nomear, é adjetivar. São exclamações, portanto.
Restam-me estas linhas que refletem a prolixidade de quem as lêem.
Ora, não sou eu quem as escreve.
Sou leitor de mim.
Com esta sobra de eu em mim, tenho tempo para reencontrar-me.
E deleito-me com este resto meu.

E vivo assim:
Metade eu.
Metade mim.

[Mágica]

2008-08-11T05:35:00.000-07:00

Desembarcou.
E chegou como os que chegam de longas jornadas:
Com o peso insuportável da viagem.
Embora fosse viajante de passos curtos, sua mente viajava milhas e milhas diariamente.
Era capaz de ir a lua, bastava um pensamento - Coisa de mágica.
Trôpego, chegou finalmente ao seu destino, o do desembarque.
Trazia no peito uma angústia disfarçada, sentimento formado por incertezas da vida que dilacera os corações despreparados.
Temia aquilo que ainda não era, aquilo que viria a ser.
E as horas seguiram.
Os dias...
E o que não era, eternizou-se.
Ora, mas certo dia, aconteceu um imprevisto. O tempo sempre acostumado com o seu decorrer corriqueiro, surpreendeu-se com uma irrealidade:
Ele não mais transcorria.
Tornou-se eterno morador de um único instante.
Agora estava fadado a obedecer e viver pra sempre no peito alheio.
Virou inquilino do viajante.

[Sentido (des)Figurado II]

2008-07-11T12:56:00.001-07:00

Foi-se o sol. Ficou o galo. Morador de terra sem sol.
Vagou pela penumbra. Acostumou-se com sua nova condição.
Descobriu novos sentidos.
O galo que antes cantava todos os dias, agora estava mudo.
Não tinha mais nada que o motivasse a cantar.
Não havia motivo para anunciar o raiar de um novo dia.
Na verdade, o galo não notava mais o passar dos dias. Todos eram os mesmos.
Todos os dias eram desprovidos de luz. A única luz que o iluminava era a da lua.
E esta, era a luz do sol que reverberava lá do outro lado, além da linha do horizonte.
E aquela luz o acompanhava.
Tocava-lhe a pele.
Acariciava-lhe.
Mesmo não sendo o sol, ainda era sua luz - mesmo que refletida.
O galo percebeu que aquela luz nunca o deixaria. Porque mesmo sem haver o sol, haveria a lua.
E a lua, por sua vez, trazia novamente aquela luz conhecida de antes, as emoções de antes. Era capaz de sentir as sensações anteriores.
Sentir novamente vontade de cantar. Vontade de viver.
E começou ali uma nova relação de amor.
Amor do galo pela lua.

[indizível]

2008-07-08T11:20:00.000-07:00

No instante preciso do começo do fim, percebeu que nada adiantaria.
Deixou de ser dono da situação, senhor do destino - nunca fora.
Arquitetando os passos, delimitou cada pedaço de chão.
Tentativa frustrada...
Não adianta implorar por aquilo que nunca se teve.
(Era a história que se repetia)
Outra vez aquele sentimento irrompendo o peito - Aflição.
E do que vale a voz que suplica?

Com ouvidos entupidos pelas vozes internas que gritam pela resignação, o fim, ou o não-começo, é a melhor opção.
Este é o começo que nunca houve de uma história que nunca houve.
Ouve?
É a nossa música que toca. É aquela, lembras?
Nunca houve... Não há música!
Nunca ouves...
Ouve?
É teu grito inexistente. És tu rogando pelo amor dos céus. Pelo nosso.
Houve?
Nunca houve.

São escolhas.
Caminhos.
Que em ti se anegrou.
Em ti.
Se...

(Não precisa mudar. São escolhas. Estás com o de sempre. O da casa. O de sempre)

[Desleixo]

2008-05-30T09:17:00.000-07:00

Queria começar um texto assim:
Cu.
Juro. Só pra ver a repercussão.
São tantos os temores que nos prendem, as formalidades, as civilidades...
Há dias que preciso de um texto assim, simples e verdadeiro.
Um dia quero transformar sonhos em versos, mesmo que desconexos, mas quero que estejam em mim. Preciso da minha verdade nua.
Por vezes, tornam-me mais do que carne. Divindade entre os humanos.
Ora, sou humano. Desses que circulam pelas ruas, que pegam táxi, comem, bebem, fumam e, principalmente, erram. Por sinal, como erram.
E eu sou um desses.
Tecido orgânico vivente.

[Aline]

2008-05-11T12:41:00.000-07:00

Encontrei no baú da vovó alguns textos antigos. Este é um deles.
Ele é parte de um projeto antigo. Na verdade, parte de uma reunião de textos sobre Antonio.
Antonio é um rapaz de muita idade e pouca vida. Enfim... é isso.

A primeira vez que vi Aline, eu tinha 11 anos.
Meus pais haviam se separado, e eu estava indo morar com meu pai. Por escolha minha.
Naquela época eu desacreditava nas pessoas.
O término do casamento dos meus pais havia me marcado fortemente.
O colégio onde eu estudava ficava muito longe da casa que meu pai alugou, por conta disso, tive que ir para uma nova escola.
Eu estava melancólico e deprimido. No entanto, ao chegar ao condomínio em que eu iria morar, minha história ganhou uma nova chance.
No meu primeiro dia no meu novo lar, meu pai me levou para conhecer as instalações do condomínio. Foi quando conheci Aline.
Ao fechar os olhos, ainda posso ver aquela cena.
Aline tinha lindos olhos verdes, cabelos loiros e encaracolados.
Aparentava ter a minha idade.
Talvez um pouco mais nova.
Aline foi a primeira pessoa que vi quando cheguei ao meu novo endereço.
E foi a única também. Porque todas as pessoas que apareceram depois dela, eram apenas figurantes para mim.
Minha mente simplesmente não registrava nada além dela.
Aline estava brincando com outras meninas, parecia entretida na brincadeira.
Quase não acreditei quando ela veio me perguntar se eu queria brincar.
Eu queria ter dito que sim.
Eu queria ter dito que me apaixonei por ela no exato momento que a vi.
Eu queria ter dito que queria namorá-la, que ela era a mulher da minha vida.
Queria dizer que nós iríamos nos casar e que ficaríamos juntos pra sempre, e que o nosso amor seria eterno.
Mas a minha reação foi a pior que eu poderia prever:
Eu não disse nada. Fiquei estático. Mudo.
Enquanto meu pai insistia para que eu falasse com Aline, para que eu deixasse de vergonha, que aquilo era falta de educação.
Mas eu só tinha 11 anos, eu era um garoto ainda.
Meu pai não me entendia.
Tudo que eu mais queria era ter dito alguma coisa, mas as palavras estavam presas dentro de mim.
Eu era prisioneiro do medo, da vergonha.

[Ela]

2008-05-08T05:29:00.000-07:00

A luz reverberava por todo lugar.
Naquela festa de luz, ela.
Vestida de sol.

[All star vermelho]

2008-05-02T05:07:00.000-07:00

Eduardo pára na vitrine - Observa.
Olhos grudados no vidro.
E o objeto a fitar-lhe. A chamá-lo.
Desejava o tênis para impressionar uma menina.
Seu nome: Clarice.
A primeira paixão da sua vida.

Os pés, antes descalços, agora possuíam um novo amigo:
Um par de tênis.
O tom vermelho era pra impressionar.
Talvez, tenha transferido para o tênis toda a vontade que tinha de aparecer para o mundo.
Era seu grito de desespero:
- Estou aqui! Estou aqui!
Tornaram-se inseparáveis.
E pouco importava qual era a ocasião. Todo dia era dia de sair com o tênis.
Casamento. Escola. Cinema. Shows.
Mas o tênis, como tudo na vida, deteriorou-se.
Sonho desmaterializado.
E a cor, antes intensa, foi perdendo viço. E o vermelho virou rosa.
E o rosa foi ficando cada vez mais claro.
Mais.
Mais.
Mais.

Até que um dia, a separação foi inevitável.
Foi o tênis, fica Eduardo.
E os pés?
Novamente despidos.

Eduardo teve que aprender a andar novamente com os próprios pés.
Sem a proteção de antes. Sem o amigo de antes.
Numa esquina qualquer, observa uma nova vitrine. Um novo horizonte.
Entra, pega um novo tênis e sai.

Volta e meia, um longo suspiro toma-lhe o peito.
É a memória que grita.

"Oh take me back to the start"
The scientist - Coldplay

[Drama]

2008-04-17T05:16:00.000-07:00

Antes que pudesse dizer um ‘não’ ou ‘sim’:
Corta!
E as cenas mais perigosas são retiradas.
Nada de pular de um carro em chamas.
Nada de rolar da escada.

"Chamem o dublê! Chamem o dublê!"

Cansou daquilo. Daquela maresia.
Desejou arriscar.
Aventurou-se.
Virou o dublê.
Dublê da sua própria vida.

E pulou.
De cabeça.

Claro que apostar é arriscar.
A cicatriz na cabeça é a prova do risco vivido.
Na realidade, da asneira sem tamanho.
Burrice mesmo.

E na tomada seguinte:
Preparado?
A cena é mole.
É só pular do viaduto quando o ônibus passar e depois enfrentar os ninjas samurais.
São poucos. Uns 50 no máximo.
E olha, pra não dizer que eu estou pegando pesado com você, vou tirar a cena dos jacarés. Ok?

Chamem o dublê! Chamem o dublê!

E a vida virou drama.

[Pra quando você chegar]

2008-04-08T08:20:00.000-07:00

Nota: Quero agradecer aos amigos que comentaram no blog durante o tempo que eu andei sumido. Adoro vocês!
Meu último post foi até uma ironia, né?
Pois é, a vida anda corrida. Contudo, prometo aparecer mais. Juro.
Deixo pra vocês, uma carta que tive que escrever para apresentar na oficina de teatro.
Um grande abraço.

Escrevo esta carta pra você ler quando chegar.
Antes de tudo, quero que saibas que mesmo sem te conhecer (ou conheço?), já guardo em mim o amor que lhe está destinado.
Digo isso porque acredito que o amor seja atemporal.
Escrevi esta carta num passado-momento, que era, ou é, meu instante-agora, e um dia será nosso futuro-presente.
Com o tempo, aprendi um pouco com os relacionamentos que não perduraram, e por isso, faço-lhe algumas recomendações:

Não tenha pressa em me encontrar. Chegue no momento exato.
Ou erre de momento e chegue na hora que não estava programada.
Não seja perfeita pra mim. Não espere perfeição de mim.
Mas aprenda a conviver com as nossas diferenças.
Respeite minhas diferenças.

Não tenha medo dos clichês. Eles são parte essencial de um bom relacionamento.
Um pequeno parêntese:
Mesmo que você já tenha vivido momentos parecidos com outros, cada momento é único.
Cada pessoa é única.
E um dia você verá que o tempo não volta. Portanto, amor, libere-se.
Não tenha medo de falar de seus medos, de suas dúvidas, de seus anseios.

Não jogue seu futuro em minhas mãos. Não aposte todas suas fichas em mim!
Porque de todos os jogos que participei, os amorosos são os que mais deixam cicatrizes.
Aposte em você. Acredite em você.
Isso refletirá em mim e jogaremos de igual pra igual.

Mas não extrapole na dose de amor próprio, para que o amor que você sente por mim não se torne um amor egoísta. Um amor que só existe enquanto o outro sacia suas necessidades.
Permita-se amar a mim e não ao amor que nos une. Ao amor que te faz feliz.
Porque aí você amaria um sentimento e não a mim.
E isto não é amar.

Quando você chegar, chegue sem fazer barulho. Chegue serenamente.
Na verdade, chegue como quiser. Chegue feito banda de heavy metal.
Faça meu coração pulsar ao seu ritmo frenético.

Quando chegar, não seja a pessoa que quero. Seja você.
Porque é de você que eu preciso.

Não queira ter os mesmo gostos que eu.
Chegue sem conhecer minha banda, meu cantor, meu livro ou poema preferido.
Chegue tirando sarro do meu gosto musical.
Chegue dizendo que o Mc Creu é o maior poeta de todos os tempos, pois com apenas uma palavra disse tanta coisa...
E nós, às vezes, escrevemos tanto, falamos tanto que nossa prolixidade acaba por não representar nada. Não dizer nada.

Por fim, espero que atenda minhas recomendações, que atenda meus pedidos.
Ou seja autêntica e vire minha vida de pernas pro ar, e faça apenas aquilo que tiver vontade. Aquilo que lhe der na telha.
Por enquanto, guardo comigo a sua carta e o meu amor.
Pra quando você chegar.

[Brilho eterno]

2008-03-12T12:53:00.000-07:00

Este é o portfólio de mim?
O que você está lendo são palavras que um dia escrevi.
Este não sou eu. Esta não é a melhor descrição sobre mim.
Não tente entender as palavras. Entenda o momento.
A palavra é dona de si. A palavra tem vida própria.
O momento é único. E um dia você descobre que eles nunca voltam.
Pode-se reviver um instante.
Pode-se reler um livro.
Mas são apenas tentativas de reconstituição de um momento.
Cada momento é único.
Ao reler este texto, por exemplo, sua experiência será outra.
A primeira não volta. E assim também será com a releitura se assim você o fizer.
No fim, a vida se resume a isso:
Um eterno relembrar.

[O avesso da vida]

2008-03-11T08:18:00.000-07:00

Primeiro momento:

Embora desejasse gritar, calou-se.
Deixou apenas que seu peito falasse.
Ora, mas ele estava sem voz!
Não se ouviam as batidas do coração, de tão despretensiosas que eram.
Era a banda que entrava em surdina.
Era a morte que se apresentava em vida.

No dia seguinte...

Acordou às avessas.
Fora transportado para o lado de dentro do espelho.
Casa, mesa, armário, tudo em completa desordem.
Ao levantar-se da cama, quase não percebeu que não usava as pernas para andar, mas sim as mãos.
Na hora de trocar o pijama, não percebeu que já estava arrumado para o trabalho, e vestiu-se com as roupas de dormir.
Escovou os dentes antes de tomar café e saiu de casa na hora em que seu expediente no trabalho já havia terminado.
Pegou um ônibus que ia à contramão do seu destino.
Neste momento escolhera viver o avesso da vida.
Cansou-se daquela vida sempre triste, daquele peso no peito, do sorriso forçado, do choro contido.
Tinha em si um enxame de sentimentos. E estes lhe eram inerentes.
Viviam juntos de tal modo que se tornaram parentes.
Correlacionavam-se.
Coexistiam.
Habitantes de uma terra imensurável e ao mesmo tempo exígua.
Um espaço paradoxal dentro do peito: o coração.

O avesso:

É o lado da vida que corre.
Lentamente.
Eternamente.
É a vida que segue.
Estática.

E sobre o viver.
Sobreviver.

[Matemática]

2008-03-02T14:49:00.000-08:00

Sentiu-se como um conjunto vazio.
E de nada adiantou as relações entre conjuntos.
Não estava contido em nenhum que estivesse perdido pelo mundo.
Sempre fora um subconjunto de si.
Um subconjunto da ausência de ser-existir.
Nem mesmo o zero é inquilino do conjunto vazio.
Este é a total ausência de ser.

Nota: Após muita matemática, numa sexta, os números escaparam e as palavras surgiram.

[Sandices]

2008-02-23T13:41:00.000-08:00

Hoje, um post diferente. O texto na forma digitada, na forma original e na forma verbalizada.

O tique-taque do relógio parou.
Meu tempo presente é o futuro que está em gestação dentro do eu que busco.
Estou grávido de mim.
Concomitantemente, este ser inconcluso, aflige.
A não-plenitude, aos olhos de quem vê, assusta.
Embora o inacabado seja um estar - completo.
A obra não-terminada é aquela que precisa ser trabalhada.
O projeto findo é a estrada com final, é o caminho com início e fim determinado.
Coloco-me um passo atrás da perfeição.

[Poeira II]

2008-02-21T05:41:00.000-08:00

É este lugar em mim.
É esta imaterialidade palpável.
Pungente, lancinante.
É este o lugar. Este que digo ser meu.
Ora, em outros instantes, habitei outros lugares. Longe de mim.
Noutros, este, que agora chamo meu, estava ocupado.
E eu? Por onde estive?
Restabeleço o direito de viver em mim.

[Poeira]

2008-02-18T03:52:00.000-08:00

Por passar tantas vezes por ali, não mais notou beleza naquele lugar.
Antes, abria as janelas, as cortinas...
Cada detalhe era observado atentamente.
E como aquele lugar tinha particularidades!
Este lugar é perfeito – Concluía.
Só o intangível é perfeito.
Com o tempo, a paisagem cansa.
A vista cansa.
O caminho cansa.
A vida cansa.
Cansei.
Na palma da mão, o sonho se desmaterializa.
Feito estrela que cai do céu.

[Mequetrefe]

2008-02-13T02:53:00.000-08:00

Ando cismado comigo.
Trago no peito todo sentimento do mundo e as constantes incertezas da vida.
Querem cortar meus braços. Delimitam meu espaço.
Asnos!
O que há além da correnteza?
Só verei ao chegar em terra.
Quero despejo de mim.

É a vida que anda inerte.
É o céu que virou chão -Abismo.
E o mar?
sertão.

Sonhos tolhidos.
Enxames de decepções.
Inéditas repetições.
E a vida segue.

[FotoGrafia]

2008-02-08T02:34:00.000-08:00

Lembrança escrita em forma de imagem.
Precisa grafia.
Fotografia.
E dizem que fotos não falam...
Pois estas não só falam como gritam!
Foto.
Atuando como a lua, reproduzindo o brilho que um dia foi companheiro da pele.
O brilho do sol.
E do que vale o fogo que queima? Consome?
O palpável, o tangível... Talvez.
E o resto?
Deste não há desapego.
Fotografado momento.
Foto.
Grafado na alma.

Nota: Ontem estava falando com o Adams - um amigo meu - sobre meus últimos posts e sobre o que estes representam e pá e pans. Foi quando ele disse:
“Esquecer certos momentos é como tentar tirar o cheiro de cebola dos dedos”
Adams, meu amigo...
Genial. Genial.

[Sentido (des)Figurado]

2008-01-29T02:53:00.000-08:00

No dia seguinte o galo não cantou.
Aguardou ansiosamente o raiar do dia, mas o sol estava despido da sua luz costumeira.
O fogo que o consumia havia terminado.
O sol, que nos dias anteriores brilhara como nunca, agora não mais irradiava seu calor.
E fez-se noite.
O galo, por sua vez, ainda aguardava a luz que antes reverberava por todo lugar.
Impaciente, cansado de viver naquele eterno dia não-raiado, o galo imaginou que se fosse capaz de cantar como nunca um dia cantara, talvez o dia nascesse sem precisar do sol.
E assim fez.
Cantou com tamanha intensidade, e como tamanha dedicação que, por conseguinte, entrou em estado de afonia.
Mas o sol estava preguiçoso, parecia não ter mais razão para brilhar naquela terra.
E pôs-se fora dali.
Tratou de pôr os sapatos e foi pra outro canto.
Longe de tudo.
E brilhou para outro horizonte.
Sem o cantar do galo.

[Pois é]

2008-01-28T02:48:00.000-08:00

Pois é (Marcelo Camelo)

Pois é, não deu
deixa assim, como está, sereno
pois é de Deus tudo aquilo que não se pode ver
e ao amanhã a gente não diz
e ao coração que teima em bater
avisa que é de se entregar o viver
avisa que é de se entregar o viver

Pois é, até onde o destino não previu
sem mais, atrás vou até onde eu conseguir
deixa o amanhã e a gente sorri
que o coração já quer descansar
clareia a minha vida, amor, no olhar
clareia a minha vida, amor, no olhar

Minha voz é ruim, o aúdio tá pior ainda, mas a música é linda.
Cantei apenas a primeira parte da música.
E segue.

[Além do que se vê]

2008-01-18T03:06:00.000-08:00

Hoje não há espaço para textos em terceira pessoa.

(...)

Tento concatenar as idéias, me colocando em palavras, para que eu possa, talvez, me ver de fora.
Escrever é pra mim, portanto, uma busca por mim mesmo.
Hoje sou os versos que escrevo.
Por vezes me faço poesias. Poesias demasiadamente piegas.
Noutras, sou um sujeito careta, um humorista sem graça.
Olho e vejo versos prolixos.
Este sou eu – Afirmo.
Mas não há certeza. São versos confusos.
Há páginas em mim que não li, talvez nunca lerei.
Livros inteiros que existem só em mim.
Resta-me, apenas, a certeza da dúvida.
Escrevo numa folha que achei perdida. Esta pode ser a melhor representação do que sou agora. Uma folha em branco, com alguns esboços, porém vazia, com versos desconexos.
Nela há fragmentos de músicas que um dia escrevi e nem lembro mais qual eram os acordes que a formam.
O horizonte mudou.
A vida mudou.
Mas aqui nada muda.
Sou o mesmo em mim.

[Contrastes]

2008-01-16T02:52:00.000-08:00

Vôo preso ao chão
No silêncio em mim
Pulsa gritando o coração
Rimando em meio ao fim

Já não há carnaval - que horror!
Aonde vou enfim?
Se hoje sou Pierrot
Um dia fui Arlequim

[Metade]

2008-01-11T04:05:00.000-08:00

Nas mãos, uma flor.
Entretanto, um infortúnio frustrou-lhe.
Ora, a outra ponta, o destino programado, perdeu as características conhecidas.
Por tal infelicidade, acabou se desencontrando.
Perdeu o rumo.
O rosto que buscava, antes tão inconfundível, foi perdendo, vagarosamente, as feições.
Até que restou apenas um rosto vazio.
Um rosto sem face.
Sem sorriso.
Apenas um rosto.

Vagou pelo mundo.
Sozinho.
Sua companheira, a flor, tornou-se a única lembrança do rosto singular.
Buscou um recomeço.
Era só desordem em si.
Não sabia, pois, o que era aquilo.
Meio início.
Meio fim.

[Transitividade transitória]

2008-01-02T02:31:00.000-08:00

Não quero as regras gramaticais da vida.
Quero o solecismo.
E uma dúzia de exclamações, por favor.
Não quero vírgulas e ponto final.
Prefiro dois-pontos.
Interjeições!
Já o ponto, o do fim, este produz dissonância.
Quero um parêntese.
Personificado, o ponto final seria um homem sério, de terno e gravata e com um olhar triste.
Parêntese encerrado.
Quero errar na acentuação e abusar da ortografia.
Andar de mãos dadas com conjunções.
Reticências...
Ser substantivo comum. Sujeito simples.
Ignorar definições, desinências, flexões.
Desejo neologismos diários. Hiperbólicos!
Ambigüidades pleonásticas.
Quero da vida o arcaísmo, o barbarismo.
Desejo do plural o singular.
Liberdade.
Intransitivo sempre.

[Luto]

2007-12-26T03:01:00.000-08:00

Viu esvair por uma fenda na terra o corpo do outro.
Procurou não soltar sua mão, mas a força da gravidade tratou de atrair para o chão o corpo do outro. Era tão devota a força que puxava o corpo para o buraco que, pouco a pouco, as mãos, antes unidas, agora iam se desprendendo. Até que o peso ficou tão insuportável que o outro escolheu soltar a mão. Teve medo de arrastar para a fenda aquele que o tentava ajudar.
O outro, o que ficou, não entendeu o gesto, e num ato de desespero, pensou em pular junto.
Desistiu.
Aquela foi uma escolha do outro. Ele não tinha direito de interferir nas suas escolhas. E viveu apenas para o luto.
Cansado, recolheu os pedaços do que um dia foi um corpo.
Recompôs-se.
Reutilizou-se.
Reinventou-se.
E pôs-se a trabalhar no novo projeto. Projeto de si.
O sorriso de antes não ficou bem no novo rosto?
Há lugar no peito guardado.
Com jeito foi, vagarosamente, construindo um novo si.
Encontrou novos lugares para as partes conhecidas de antes.
Era um emaranhado de órgãos soltos.
O peito aberto, vazio.
O coração na sola do pé.
Nos olhos não havia mais lágrimas. Perdera a visão.
Teve que aprender a usar outros sentidos.
E seguiu.
Vivendo na morte.
Morrendo na vida.

[blá,blá,blá]

2007-12-07T05:09:00.000-08:00

Perdeu-se de si.
Acordou, olhou-se no espelho e não se viu.
Não era ele no reflexo. Visão turva.
Buscou-se nos lugares de sempre. Não havia nada.
Nenhum sinal dele em si ou em qualquer outro canto.
Era ausente do próprio corpo.
Ligou a tevê, viu-se numa ilha paradisíaca de férias.
Tratou de ir atrás de si. Revoltou-se com o disparate.
Ele era, portanto, um desatinado. Ora, como viveriam sem ele os seus familiares?
E sua dívida na mercearia?
E foi-se. Embarcou numa viagem pelo reencontro de si.
Encontrou-se com si próprio, finalmente.
Rangeu os dentes.
Disse palavras severas.
Agarrou-se pelos cabelos, determinado.
O traria amarrado se fosse preciso.
E pôs-se de volta de onde nunca deveria ter saído:
Dentro de si.
Tornando-se, por fim, senhor dos seus domínios.

[Amizade]

2007-12-04T04:54:00.000-08:00

Hoje encontrei o amigo que não fiz.
Amizade que se iniciou naquele dia que eu não quis sair de casa.
Tivemos uma longa conversa sobre coisas jamais sucedidas.
Lembramos e brindamos os fatos que nunca aconteceram, as vitórias inexistentes, os amores que não perduraram.
Fizemos promessas de nos encontrar mais vezes. Reunir a velha turma que não há. Nunca houve.
Lastimamos o destino que com suas constantes peripécias, acabou por nos separar.
Amizade como a nossa não deveria terminar assim – ele disse.
Concordei.
Vamos marcar um dia – insistiu.
Claro. Também sinto falta das nossas conversas - respondi.
Nos despedimos com um longo abraço. Antes de ir, ainda tive tempo de fitar-lhe bem.
Era um estranho.
Ele era um amigo que eu nunca conheci e ainda assim não entendi como estava tão diferente. Senti um peso na consciência por não ter sido um amigo mais presente. Por não ter sido seu amigo.
Dia desses apareço lá na sua casa – disse-lhe.
Ele não disse que sim e nem que não.
Deu um sorriso, apenas.
Nos cumprimentamos mais uma vez e nos despedimos.
No fim, o silêncio gritante fez-se presente na ausência do momento inexistente.
E partimos.
Cada um pro seu canto. Cada qual com sua solidão.

[Sexo]

2007-12-03T04:25:00.000-08:00

Hoje em dia com tudo se faz sexo.
Conheço um rapaz que transou com um ipod. Meses depois nasceu um mp3.
Veio ao mundo com 1Gb o danado. Lindo feito o pai.
Tem os que gostam de fazer com animais: Cabra, cachorro, cavalo...
Cada um com seu cada um. Eu não tenho nada contra.
O cara quer transar com o pc?
Vai fundo (sem trocadilho).
Viu uma tevê de plasma linda, sentiu aquele arrepio?
Vai fundo (sem trocadilho?)
Agora, que é estranho é.
Coisas do mundo moderno. Antes eram os animais e só. Agora é de tudo um pouco. Quanta imaginação, Deus!
Isso porque eu não falei do sujeito que transou com a secretária.
Secretária eletrônica.
Todo dia a mesma coisa... Esperava todos irem embora e passava o rodo na pobre.
Teve um dia que faltou luz, ele achou que ela não o queria mais.
Partiu pra outra: A máquina de xerox.
Não deu muito certo também.
Foi nessa época que ele foi demitido.
Injustiça.

[vida]

2007-11-29T05:28:00.000-08:00

A vida é curta, meu filho...

E assim ele começou. Falou das experiências vividas. Do mundo melhor de antes, e de como este também era melhor no tempo dos seus pais.
Falou das ilusões, da efemeridade da vida.
Nos olhos a poeira do tempo. Experiência personificada.
Contou das inéditas repetições e dos clichês já conhecidos.
Disse sobre os meses e anos que vão, paulatinamente, se repetindo.
Repetindo.
Repetindo.
Repetindo.
Cansou-se.
Calou-se.
Absorto nas próprias lembranças.
E com um olhar terno, disse sem dizer uma palavra, tudo que eu precisava.

Conheci pouco meu avô. Ele se foi quando eu ainda era guri. Era um avô daqueles. Nunca tive essa conversa com ele, mas acredito que se ele estivesse aqui, suas palavras teriam a mesma intensidade das que agora invento.

[letárgi-alguma-coisa-pedante-qualquer]

2007-11-13T03:47:00.000-08:00

Hiatos.
Excessivos hiatos.

(...)

Vale-me o ditado:
Mente desocupada, oficina do catingueiro.

Lacunas.
Gigantes em mim.

Ausência deu-me a mão.
Confidentes.

Reticências.
Sentou-se. Tomou café.
Apossou-se.

[Futilidade]

2007-11-05T14:12:00.001-08:00

Era uma tarde de sábado. Sofia estava de castigo. Sua mãe a castigara por ter tirado uma nota baixa no colégio. Sofia era uma garota como tantas outras: sentimental, gostava de sair com os amigos, escutar música, sonhava encontrar um príncipe encantado ou alguém parecido com o Brad Pit, quiçá o próprio, por que não?

Sofia não conseguia entender, todos os colegas estavam com sua tarde de sábado livre e ela presa, enclausurada, impedida de ver o mundo. Sofia se sentia como nos seriados americanos que passavam na tevê em que o mocinho era preso injustamente. Ela era o exemplo vivo da injustiça, trancada no seu quarto com seu Laptop conectado a internet 24 horas, um telefone celular que era uma réplica em miniatura do seu computador e diversos outros objetos que somente o dinheiro e a tecnologia podem proporcionar. Sofia começava a sentir sintomas causados pela claustrofobia. E tudo isso somente por causa de um mísero 3,5 em Física!

Sofia tentava organizar suas idéias. Pensou em fugir pela janela e no mesmo momento descartou a hipótese, estava no trigésimo terceiro andar do condomínio em que morava.
Pensou em atear fogo no seu quarto, quando notassem o fogo teriam que abrir, e Sofia teria então sua tão sonhada liberdade. Alguns minutos depois, descartou essa idéia também. Não havia ninguém em casa, e até ela ser socorrida poderia ser tarde demais. Sofia não temia a morte, ela não era fútil a esse ponto. Sofia temia a fumaça. A fumaça estragaria seu penteado e o deixaria com um cheiro terrível que custariam-lhe horas no salão de beleza.

Sofia voltou a se concentrar, precisava usar todo o conhecimento adquirido nos seus longos 14 anos de vida. Entretanto, Sofia pensava em como seria seu aniversário de 15 anos. Ela não queria uma festa com príncipe e todas as outras coisas que sonham as debutantes, isso era muito infantil. Sofia iria fazer 15 anos. Já era uma adolescente. Já era quase uma mulher. Já possuía características de mulher. Sofia queria uma viagem. Quem sabe Paris, Eua, Japão. Mas, de um instante a outro, Sofia acordou de seu devaneio e percebeu que não dava pra sonhar com um país que fica do outro lado do mundo, ela estava presa!

Sofia começou a ficar ansiosa, já haviam passado 50 minutos desde que sua mãe a trancara. Dando voltas em seu quarto, apelou para o que todas as meninas adoram fazer: começou a chorar!
Meu Deus! 50 minutos! Isso é mais que uma partida de futebol! [Sofia não entendia muito bem as regras do futebol], Sofia chorava e em sua mente maquinava terríveis coisas contra sua mãe. Ela não entendia como sua mãe podia ser tão insensível. Tudo bem que ela tirou 3,5 em uma prova, mas o mundo não é perfeito!

Sofia não conseguia entender como sua mãe foi capaz de privar-lhe de viver. Ela nunca havia percebido como sua mãe era egoísta. Sofia só teve certeza disso quando teve uma lembrança de sua infância:
(...)
Era seu Nono aniversário, Sofia pedira um Pônei de presente, um Pônei branco. No dia do seu aniversário sua festa foi em um sítio. Todos os seus amigos estavam presentes no local.
Sofia aguardava ansiosa receber seu presente, quando finalmente o presente chegou, Sofia verteu um pranto copioso e não parou de vociferar: O pônei não é branco! O pônei não é branco!
O pônei era marrom. Sofia caiu em prantos dizendo ser o fim de sua vida e que não queria mais viver. Um pônei marrom? O que ela faria com um pônei marron? Era terrível!
Sua mãe disse que iria trocar o pônei, mas que isso demoraria pois o pônei viera de uma fazenda fora do estado.
Sofia pediu que sua mãe fosse imediatamente ao local, mas sua mãe resolveu vender o pônei. Sofia ficou traumatizada com esse evento e até hoje quando vê um pônei na tevê ela começa a chorar.

Acordando novamente dos seus sonhos, Sofia se recompôs e tentou relaxar, tentava pensar em coisas boas como ir ao shopping, andar de moto, praticar surf, mas nada ajudava. Sofia precisava de sua liberdade. Sofia sempre foi uma boa filha, sempre obedecera a sua mãe, aquilo era uma injustiça.

Minutos eternos se sucediam e Sofia ficava cada vez mais nervosa, a ociosidade matava Sofia, deixava-lhe terríveis hematomas na alma. Sofia era acostumada a estar em constante atividade. Tentando se controlar, ela teve uma grande idéia: o Celular!
Sofia poderia ligar para um amigo bombado e explicar que estava presa em casa e, que precisava de ajuda, mas Sofia preferiu ligar para uma amiga e pôr o papo em dia.

- Por Favor, Jéssica.
- Quem deseja?
- É a Sofia, amiga dela.
- Só um instante, Sofia.
- Alô.. Sofia?
- Jéssica é a Sofia.
- Sofia! E os babados?
- Nem te conto.
- Conta! Conta! Conta!
- Estou Presa, amiga.
- Meu Deus, não me diga que você...
- É...
- Você matou alguém?
- Algo pior...
- O quê?
- Ah não! A bateria acabou!

Sofia ficou indignada, a bateria do celular havia acabado, seu telefone fixo estava ruim e o carregador do celular estava em outro cômodo da casa. Sofia ficou louca. Agora encontrava-se sem ar, sem luz, sem vida!

Jéssica estava pasma. Sofia está presa!
Tentava imaginar o que sua amiga poderia ter feito. Jéssica que é conhecida por sua discrição, ligou apenas para algumas amigas, escolheu amigas discretas também. As amigas escolheram outras, que por sua vez escolheram outras. Após vinte minutos, toda a cidade e todos os amigos de Sofia já estavam sabendo do caso:
Sofia está presa!

[sem criatividade]

2007-10-28T13:58:00.000-07:00

Corre pela veia uma vontade de me expor.
Desejo de mostrar-me ao mundo. Não estou falando em ficar pelado.
Afinal, ainda não é carnaval.
Estou tentando, como sempre, bancar uma de pseudo-cult-poeta-moderno. Logo, o ‘ficar pelado’ tem sentido metafórico.
E começo assim, sem saber por onde seguir. Perdido dentro de mim mesmo. Eterna busca.
Criatividade embriagada pelas constantes vertentes que me invadem por todos os lados. Tropeço em minhas palavras. Frases inteiras gritando na mente. Tanto barulho não me deixa ouvir. Meus sentidos estão desapossados.
Por enquanto, fico aqui tentando buscar um sentido para as palavras que escrevo agora.

[Chuva]

2007-10-19T03:45:00.000-07:00

Hoje sou chuva
Enxame de sentimentos
Temporal copioso. Alma lavada
Leve
Límpida
Rio que se forma
Afluente que segue
há mar, finalmente

[Cortes]

2007-10-16T03:50:00.000-07:00

Blo- sob- cort-
Par- economi- idéi-
Economiz- palavr-

legenda:

Blog sobre cortes
Para economizar idéias
Economizo palavras

[Ecos]

2007-10-09T09:57:00.000-07:00

A vida parecia privar-lhe dos bons momentos. E não cabia nele pretensão de um dia, mesmo que de forma hipotética, uma outra perspectiva de vida. E tendia para uma vida a ermo, vivendo à margem daquilo que era tido como comum aos demais.
Na sua quietude, sempre fora honesto e sempre dizia a si mesmo que aquela era a melhor escolha, afinal.
Era despretensioso. Não esperava retorno. Vivia em mundo sem ecos.
Uma vida serena era o que esperava. Não entendia as sentimentalidades e fazia pouco caso dos sentimentos que, outrora, tomavam e inundavam-lhe o peito.
Mas estava fadado a um destino, contudo.
Faltava-lhe um pedaço. Tinha apenas um corpo, faltava-lhe a alma.
Vivera até então, incompleto. Nos olhos faltava-lhe o horizonte.
Por não ter aspirações e nunca ter esperado retribuições da vida, pressentia que não havia alguma parte perdida que fosse sua.
Talvez, sempre fora assim, completo pela metade. Talvez essa fosse sua sina.
Possivelmente ele fora predestinado à vida que tinha, tal como era. Sem cor.
Entretanto, encontrou-se com o espelho. Pode ver a si mesmo, refletido.
Naquele instante inigualável, sua boca carecia de palavras. Encontrara finalmente o que sempre buscou, a plenitude.

[Nada]

2007-10-05T17:12:00.000-07:00

Mais uma da série Crônicas-esquecidas-no-baú-da-vovó

Não há nada melhor do que não fazer nada. Explicarei...
Fazer nada é o que todos sonham. Todos têm um pouco de nada ou, nada de nada. Quando você tem aquela pilha de trabalho para fazer o seu subconsciente interrompe com aquele imensurável desejo de não fazer nada. O que você faz?
- Nada!
Você continua a trabalhar... (tudo bem, tudo bem, às vezes, você aceita a proposta e resolve não trabalhar...) E assim você segue com sua rotina de um pouco de nada.
A paixão pelo nada começa na infância. Quantos ao serem perguntados pela mãe quando criança o que faziam na rua até tarde respondiam:
- Nada mãe! Nada!
- O que é isso na sua mão José Carlos?
- Nada mãe! Nada!
A paixão vai evoluindo e chega à adolescência. Beijos, abraços, a displicente mão boba, a namorada interrompe e pergunta:
- O que você pensa que está fazendo?
- Nada, nada...
- Está pensando o quê? Eu não sou dessas...
- Dessas o quê Bianca?
- Nada José! Nada!
Enfim, o nada chega à velhice...
Seu José o senhor conseguiu receber aquele dinheiro do INSS?
Até agora minha filha... Nada!

Nota do autor: Pensei em colocar um final melhor, mas infelizmente não pensei em nada.

[Filosofando]

2007-09-29T11:00:00.000-07:00

A crônica a seguir, escrevi faz um tempo. Entretanto, vou postá-la para vosso deleite, nobre leitor. Tá, eu confesso, hoje não rolou criatividade.

Não existe filosofia melhor que a filosofia de boteco.
Sexta-feira, roda de amigos, rodada de bebida e algumas velhas divagações...
- Por que todo quarentão é barrigudo? (Dado pontapé inicial está aberto o debate filosófico).
Em meio ao reboliço um sujeito revoltado (quarentão barrigudo) responde:
- Todo quarentão é barrigudo porque isso é genético, porque para ser homem, mas homem mesmo, tem que se ter peito, quero dizer, barriga.
Não satisfeito, o Butecu’s filosophus (Lê-se Butecu’s Filosophus) que soltou a pergunta, sobe numa mesa e começa a declamar um poema de Drummond.
O garçom que estava próximo ao local aproxima-se:
- Meu senhor, o senhor poderia por gentileza descer da mesa?
O Filósofo não satisfeito tenta retorquir:
- Descer da mesa?
- É senhor...
- Mas... Eu estou em cima da mesa ou ela está abaixo de mim? Na verdade, esta mesa existe? Se eu não soubesse que ela é uma mesa, ela seria uma mesa?
- Bem...
O Filósofo começa a se exaltar...
- O que é o amor? O que é a vida? O que é a morte?
As pessoas do boteco começam a se aglomerar em volta do filósofo, uns riram, outros comentaram, alguns saíram. Ao ponto que, no final, só ficaram as pessoas que queriam ouvir e discutir suas idéias.
O Filósofo falou sobre o céu, sobre o mar, sobre o infinito e sobre a grandiosidade do espaço-tempo, mas, exagerou um pouco quando começou a dizer que era Sócrates e, assim ele repetia:
- Vós cidadãos atenienses devem procurar pela verdade. Devem conhecer suas próprias almas... Um sujeito que estava próximo cochichava com o amigo:
- Esse cara é louco! Ele está falando que é Sócrates!
O filósofo ao escutar a heresia tentou discutir, mas acabou caindo da mesa. Os rapazes que falavam mal do filósofo o socorreram, quando um deles reparou que ele estava bêbado.
- Ele não é Louco, ele está bêbado!
- O quê? Como assim bêbado?
- Ué! Bêbado! Chapado! Essas coisas, oras!
- Não é possível! Eu não acredito que estava escutando um pé de cana! O pior é que eu já estava acreditando nele... Já estava me sentindo tão insignificante em contraste a imensidão do universo... Não acredito que perdi meu tempo com um bêbado lunático.
- Mas... Só um instante... Que tempo você perdeu? O que é o tempo? O tempo é real?
O filosofo erguendo-se, vê a cena e sai feliz do boteco. Conquistara mais dois discípulos...

[Cotidiano]

2007-09-25T08:32:00.001-07:00

Todo mundo imita alguém. E não me venha com essa de que você não imita ninguém. Vai me dizer que você aprendeu a falar como?
As palavras vieram do céu? Você aprendeu sozinho?
Todo mundo imita alguém.
Eu, por exemplo, tenho uma queda acentuada pelo estilo literário do L. F. Veríssimo. Não que eu queira me comparar a ele. Afinal, sou bem mais bonito.
Isto é fato, leitores. Precisamos de uma fonte de dados (nossa! isso ficou tão “eu faço informática”). Enfim, o que estou tentando dizer é que ninguém é auto-suficiente. Até os grandes inventores tiveram que se basear em alguém.
E isso é assim em todos as áreas da vida. Seja na música, na literatura, nas atitudes comportamentais... sempre sofremos influências.
Não há como fugir disso. Todo mundo imita alguém. É um círculo vicioso.

“Todos nós nascemos originais e morremos cópias”
Carl Jung

Nota: Olhando atentamente, você perceberá que o meu comentário foi todo baseado na máxima de Jung. Mais uma prova.

[Embarque]

2007-09-20T08:48:00.000-07:00

Algumas viagens que realizamos não possuem volta.
Há certos embarques que são definitivos.
Existem escolhas, por menores que sejam, que fazem uma incrível diferença.
Tente chegar cinco minutos antes. Cinco minutos depois. Você verá o que eu digo.
Por isso, acredito que tudo tem seu momento exato de ser. Não que eu acredite que estamos predestinados a alguma coisa, mas que nós somos capazes de fazer acontecer. Acredito que podemos esculpir nosso destino.
Vale o clichê: Melhor se arrepender daquilo que você fez, do que aquilo que não fez.
Sobre viagem, acredito que as melhores, são as que você se entrega por inteiro. Aquelas que você faz por escolha, por vontade própria.
Não me refiro às viagens de trabalho. Na verdade, me refiro à viagem com um quê de subjetividade mesmo.
Não entendeu ainda?
A viagem a que me refiro é um canal entre sentimentos. Aí, vale sua interpretação. Alguns escolhem embarcar em viagens que não muito legais.
Prefiro as boas viagens.
As viagens interiores. As viagens dentro do outro.
Porque, certas viagens, estão além da simples presença física.

|Comunicado|

2007-09-09T10:06:00.000-07:00

Senhores, estive fora por um tempo e tal... eu sei. Eu sei. Foi doloroso, né?
Mas ó, amanhã eu venho com um novo texto.

Prometo.
Logo na parte da manhã.

Abraços

[Eis o tal]

2007-08-31T06:37:00.000-07:00

"(...) As mãos unidas faziam das duas criaturas uma só, e os
olhos continuavam a dizer coisas infinitas, mas as palavras nem tentavam
sair da boca, tornavam ao coração como vinham"
Dom casmurro – Machado de Assis

Publiquei a postagem abaixo (o silêncio) porque andei pensando muito sobre o silêncio. E porque eu quis parecer um desses poetas modernos e coisa e tal.
Inquieto, fui até o Aurélio. E lá está:
Silêncio - ausência de ruído; estado de quem se abstém a falar; privação voluntária do falar;
Ainda com o silêncio gritando em minha cabeça, fui atrás de algum texto relacionado ao silêncio. E lembrei do trecho (citado logo acima) do livro Dom Casmurro. Trecho que particularmente, adoro.
O que quero dizer com isso tudo?
Que discordo que o silêncio seja privação do falar!
O silêncio pode até ser ausência de ruído. Mas nunca é ausência de sentimento.
O silêncio é a presença da ausência. É grito contido. É desespero guardado, omitido.
O silêncio é um pouco nada. É de tudo um pouco.
É povo oprimido.
Time vencido.
Governo falido.
É no silêncio que toda verdade é falada.
Quantas coisas são ditas no silêncio de um sorriso, de um abraço, de uma lágrima, de um olhar.
Com isso, me pergunto:
Qual é a melhor escolha? Verbalizar os sentimentos?
Eu escolho apenas viver e sentir.
Porque mesmo que eu tivesse toda eloquência do mundo, ainda não seria capaz de descrever certos sentimentos.

[O Silêncio]

2007-08-31T05:42:00.000-07:00

(...)

[Sobre o Conto...]

2007-08-30T04:37:00.000-07:00

Muitas pessoas me perguntam sobre o título do blog. Qual o porquê de "contos de um esquizofrênico". Alguns chegam a perguntar se eu acho que sou esquizofrênico. Eu não acho nada. Quem acha alguma coisa são as pessoas. Tudo porque nunca viram os agentes norte-americanos que me perseguem. Mas, é fácil de entender porque somente eu os vejo:
Eles são agentes norte-americanos! Não vão ficar por aí dizendo: "Oi! Olha, sou um agente norte-americano, eu estou aqui no Brasil para ficar na cola do Michael Jackson (pseudônimo para esse que vos fala)". Nem rola, né?
Eles são discretos. Somente eu os vejo.
Ainda não sei bem o que eles querem comigo. Talvez, tenham encontrado em meus textos, mensagem ocultas com a receita para a cura da AIDS ou coisa que o valha.
O fato é que eles estão por aí, na espreita.
Só observando tudo. Só observando.

[Bodega] |Divulgando melhor o blog|

2007-08-27T07:43:00.000-07:00

Certas coisas a gente só aprende na base da porrada. E é apanhando que a gente vai aprendendo. Exceto os masoquistas, que não aprendem nada apanhando. A não ser, é claro, que aprender as melhores maneiras de ficar com um olho roxo ou uma costela quebrada, conte como aprendizado. Mas essas pessoas são minoria. Ao menos eu acho.
Tem até aquele ditado que vale a pena ser lembrado:
"É fazendo merda que se aduba a vida"
É preciso errar, leitores. Temos que viver na base da tentativa e erro.
Ao menos eu acho.
Devemos parar de ser negligentes com as nossas próprias vidas.
Ao menos eu acho.
Devemos agir com atitude e certeza em nossos atos.
Ao menos eu acho.
Enfim, qual o porquê disso tudo?
Este blog, senhores. Não sei se repararam mas... eu já tentei quase de tudo nesta bodega. E com isso, a gente vai vendo o que a galera gosta.
Percebi que falar sobre política não dá muito certo.
A crônica do palhaço... foi um fiasco.
Fazer uma reportagem sobre um cantor maluco também não é uma boa alternativa.
O texto do Ventania... foi um fiasco.
Contudo, entretanto, todavia, porém, teve algo que repercutiu: A campanha!
Não sei o que foi. Não sei se a palavra "campanha" desperta bons sentimentos nas pessoas, ou se elas ficaram interessadas no prêmio. O fato é que deu certo.
Outra coisa que não dá muito certo é fazer do blog um diário virtual. Por mais que você seja engraçadinho e divertido, as pessoas não estão nem aí. Exceto, se tu for uma celebridade, o que não é o caso.
Portanto, não falo mais sobre mim. Ou, quando for falar, criarei um pseudônimo. Um nome simples e conhecido, tipo: Michael jackson.
Vou continuar experimentando. Tentado outras coisas. Enquanto isso conto a colaboração de vocês. Ah! Estive pensando. Vou atualizar o blog duas vezes na semana. Tipo terça e sexta. Terça e quinta. Não sei ainda. Mas, o fato, é que duas vezes é bem melhor.

[A volta do movimento Hippie]

2007-08-26T05:28:00.000-07:00

Com seu jeito despojado, sua voz rouca e suas letras irreverentes, Ventania, nome artístico de Wilson da Silva, atingiu fama nacional. No maior site de relacionamentos da internet, o orkut, ele já é pauta de dezenas de comunidades. A maior delas tem pouco mais de 50.000 membros. O fenômeno, que já rodou quase todo o Brasil, reside atualmente em São Thomé das letras.

O sucesso do cantor, se deve graças à propagação de suas músicas pela internet. Suas canções são, basicamente, inspiradas nos ideais do movimento hippie. Ventania tem apenas um cd lançado, o então intitulado “só para loucos”, uma produção independente que foi gravada, somente, com violão e voz. Contudo, atualmente em seus shows ele é acompanhado por alguns músicos, a banda hippie.
O público do cantor é bem diversificado, mas é entre os universitários que ele mais faz sucesso. Hoje, nos chamados luais (festa praiana de estilo havaiano), suas músicas não podem faltar. E sua agenda de shows está lotada. A fama do cantor se espalhou e ele foi convidado pela produção do Jô soares para participar do programa. A entrevista já está disponível no youtube. Ventania segue a risca a bandeira do movimento hippie, tanto que diz não se importar com o sucesso e se considera um hippie micróbio (um tipo de hippie que não possui paradeiro, vai a qualquer lugar).

“Freud explique meu momento alucinante

Os caminhos são bastante pra essa tal felicidade

De mistérios e vaidades que se veste a ilusão

Mas hippie, diga onde está o beatnik e um dos punks skinheads,

heavy metal, heavy darks, moicanos, bichos grilos,

gangues de pichadores apareceram”

Símbolo da paz - Ventania

[Poema]

2007-08-23T06:29:00.000-07:00

Acho que você não sabe
o quanto eu te amo
o quanto é fácil achar
Você em mim!

A verdade oculta
cá dentro, em meu peito
em frases
Que gritam e dizem:
Dentro de poesias
Esse amor não cabe!

Bem, tivemos vários "espertos" no texto anterior.
Quero ver se alguém me diz alguma coisa sobre este meu poema.
Caso ninguém me diga nada, na sexta eu conto. Até lá?

[Kafkaneando]

2007-08-20T04:51:00.000-07:00

Outro dia acordei e percebi que estava diferente. Reparei que tudo era maior e mais intenso. Tudo havia tomado outra dimensão. Uma dimensão assustadora.
Quando dei por mim, percebi que era um inseto. Desses que se arrastam e assustam as madames. Um ser desprezível.
Olhei no espelho e quase não acreditei no meu reflexo: Eu havia me transformado em uma barata!
Isso mesmo, uma barata. No começo foi complicado aceitar minha condição, depois fui me acostumando e acabei me resignando. Por ser tão repugnante, as criaturas que eu antes convivia já não me procuravam e tive que fazer novos amigos.
Nessa época eu conheci as pulgas de Rodolfo (o meu cão). Elas eram boas amigas, mas ao primeiro sinal de um maior estreitamento de nossa relação, elas pulavam fora.
Tentei ser amigo dos carrapatos, mas esses, ao contrários das pulgas, eram pegajosos demais. O que me sufocava.
Tentei contato com os meus antigos amigos, os humanos. Entretanto, minha voz era tão baixa, minha estatura tão ínfima, que nada surtiu efeito.

Nota: Este texto não tem nenhuma relação com a obra “A Metamorfose” de Franz Kafka.

Informações adicionais:

A Campanha foi um sucesso. Não conseguimos ultrapassar o blog do Bruno, mas dobramos o número de comentários. Agradeço as celebridades que ajudaram. Em especial a Bruna surfistinha (sempre presente), ao grande Noel, e o não menos importante, Harry Potter. E aos demais, muito obrigado!

Para efeito de organização, vou atualizar o blog três vezes na semana. Na segunda, na quarta e na sexta.

Sem mais delongas,

Beijo nas crianças.

[Palhaçada]

2007-08-17T04:01:00.000-07:00

Depois de quase dez anos de divórcio, Maria Eduarda encontrou seu ex-marido, José Francisco, por acaso, na fila do mercado.
José Francisco era um palhaço. Palhaço mesmo. Sem metáforas dessa vez. Ele era desses palhaços que trabalham em circo e tal. Era um profissional na arte de fazer rir.
Enfim, depois de tanto tempo, o destino, que é o maior dos palhaços, se incumbiu de armar um reencontro entre o casal.
Maria Eduarda quase não reconheceu José Francisco, ele que antes andava maltrapilho, agora estava vestido de forma elegante. Parecia que estava bem financeiramente também.
(o que será que José Francisco anda fazendo? Como ele conseguiu dinheiro para comprar essas roupas? E porque ele está com essas roupas?)
Maria Eduarda, ansiosa, não conseguiu esperar que José Francisco viesse lhe falar, e foi ao seu encontro, precisava tirar essa história a limpo. (O que ele está fazendo da vida? E onde, diabos, ele conseguiu essas roupas?)
Infelizmente, antes que ela pudesse fazer algum contato com José Francisco, dois armários vestidos de segurança a impediram. Maria tentou um apelo, mas foi informada que não poderia falar com o chefe.
(Com o chefe? Será que ele virou traficante? Virou chefe de tribo indígena? O que o José Francisco está aprontando agora?)
Maria Eduarda estava indignada. Depois de tanto tempo de casamento com José Francisco e agora uma desfeita dessas?
Maria não se conteve e começou a gritar e xingar José, numa tentativa de chamar a atenção do ex-marido. E deu certo.
Logo um segurança chegou e lhe disse que o chefe queria falar com ela.

Segue o diálogo:

- José Francisco, que palhaçada é essa? Quem são esses seguranças que estão andando com você?
- Maria, entenda... Aquela vida não dava mais pra mim.
- Como não dava mais? O que você está aprontando?
- Escuta Maria, no começo foi divertido, mas depois perdeu a graça, sabe?
- José Francisco, você está me assustando! Quem é você, afinal?
- Então, Maria, a vida que eu levava era só um treino. Coisa de amador.
- Como assim?
- Agora sou profissional
- Co-como assim?
- Virei político.

[Balela]

2007-08-16T02:20:00.000-07:00

Não acredito mais em papai Noel.
Eu sei que não está no natal, mas se você não entendeu, esse papai Noel a que me refiro é só uma metáfora para fantasias, sonhos, essas coisas.
Sou adepto do niilismo agora. [tá, não sou, só gosto da palavra e queria usá-la]
Não é que eu esteja desiludido amorosamente ou qualquer outra coisa do gênero.
Só não acredito mais no velhinho, que aqui é usado como metáfora, já disse.
Mas, qual é o porquê disso? [vocês perguntam intrigados]
Explicarei. [eu respondo empolgado. Nota: usei “empolgado” para rimar com “intrigado”]
É simples:
Quem nunca sonhou em ser Piloto de fórmula 1?
Ninguém? Ninguém?
Pois é, eu já. Assim como já quis ser astronauta, Físico nuclear, essas coisas.
Pois bem, essa semana na auto-escola o meu instrutor disse que eu tenho problema com pedais. Disse que não sabe mais o que fazer comigo. Pode?
Isso aconteceu numa ladeira. A ladeira que me venceu. Umas vinte vezes.
Foi inevitável, deixei o carro morrer. Umas vinte vezes.
Fico pensando em como seria minha carreira na fórmula 1...

Galvão Bueno:

“E lá vem Isaque! Lá vem ele! Vem para Vencer! Isaque! Isaque!“

2 minutos depois....

“É, parece que houve algum problema no carro do Isaque. Ficamos aqui na expectativa de uma explicação... o que aconteceu? Por que o carro parou?”

Isaque após a corrida:

“É, tudo ia bem. A pista estava boa, eu estava na liderança, mas havia uma ladeira no final da pista eu marquei bobeira e deixei o carro morrer”

É por essas e outras que eu não acredito no Noel.
Balela das boas.

[Originalidade]

2007-08-15T05:48:00.000-07:00

Estou de volta!
E como sou muito original, é sobre isso que vou falar. [é isso que resta, afinal]
Pensei em escrever no blog antigo. Descartei a possibilidade, preciso me desapegar.
Novo blog, novos textos. Velhos hábitos, velhos erros.
Entretanto, toda volta é complicada. Sempre é.
É um carga emocional muito grande, sabe?
Grandes expectativas são geradas, e eu não consigo pensar sobre pressão. Você consegue?
Parabéns! Você é uma grande pessoa. Grande mesmo, sabia?
Você é parte de algo muito grande e importante. Só não sei ao certo o quê. Mas que pode ter certeza de que é. Qualquer coisa, pode falar que fui eu quem disse. Eu te garanto amigo, você é capaz. Você é importante. Você é a última cerveja da geladeira.[Uma grande vantagem de usar este pronome "você" é que ele é tão pessoal! Parece que somos amigos de longa data]
Voltando a falar sobre a volta [redundante, não? Eu disse que não mudei nada. Eu disse.], esse primeiro texto é o mais difícil. Tal como um banda que lança seu segundo album, assim estou eu. Sempre rola aquela expectativa: "Será que eles vão inovar? Será que eles vão manter o estilo?". Bem, no meu caso, já deu pra perceber que eu não mudei nada. Sou o de sempre.
Mas, garanto que novos textos virão. Estes, por sua vez, serão cheios de lirismos, metáforas impressionantes e incompreensíveis. Garanto.
Só que vai ficar pra próxima. Hoje não rola.